Sopa abstracta

He aquí las crónicas errantes de un desorientado temeroso, un músico que sin musas aventura sus cartas. ¿Qué habrá pasado con él para perder tanta fe en su ruta, para congelarse los dedos ante el cariño y el asqueroso capricho de ser querido, sin recubrirse con las magias de alguna hechicera?

Tiene voces buenas, sin embargo, allí llamándolo ya entre incansables aullidos cómplices, urgentes aullidos que para nada gozan de su cobardía. ¿A dónde habrá ido la luz de su llanto verdadero, las lágrimas de sal que no contaminan y curan las oscuridades que no se ven, el esfuerzo impensando, el impulso bonito?

Mientras el tiempo pase, menos carreras se presentarán a tu puerta tan vasta de soledades y sonidos agudos, en la noche vendida al amor de tan sólo unas copas. Se te gastarán las sonrisas algún día sin sonido ni juventudes.

Vamos, empieza cada día como si fuese el último capítulo sin nudos o desenlaces con poca luz, y déjate los delirios terminados, sí, así es… ¿De qué vale llorar tanta melancolía inventada por tus falsas nostalgias, si tan sólo sirven los fuegos que queman y no las pantallas radiantes, si tan sólo sirve tu corazón que palpita y no tus conclusiones invisibles carentes de fulgor?

Aquí en la tierra la vida es dulce, con sentidos bellos y menos filosos que las imaginaciones nacidas del cansancio, las agujas del eje y equilibrio nunca antes vistos. ¿Qué es estar equilibrado? Eso no existe, sólo hay vida dulce y carnes pescando calores.

¿Harás algo luego de esta noche, dejarás pasar ya lo pasado, perderás tu estúpido escudo de sufrido sin sufrir? Una vez más, déjate el caprichoso dolor de lado, joder, déjatelo de verdad ahorrado en el olvido, y no escupas más hacia el cielo sin rostro.

¿Lo harás…?

Rio