Tórtola

porque encarece la música

supuesto fin para tu amor

un quizás de quejas de más 

cuando memorias te llaman

y llaman desde tu baulera

lo roto en quebrantos abundando de vos

(vos y tus caras raras)

hacen brotar las lluvias titanes...

a móviles infraganti / vos y yo / estamos

a tumbos del antes y sangrados luego 

a baldosa y baldosa

enumero y humedades dejas

                                  llorando

¡pronto tórtola pronto,

que hay mar sobre los riegos y tus perfumes

pierden su broma de mano!

la promesa se despega y músicas despide

cuando tu queja se exagera

se exagera y el viaje 

queda solo

Rio

Montmartre es otra cosa

en vos (estoy seguro) 
Montmartre se ha pintado algo
sobre la figura tuya se ha inspirado 
y el barrio son las sombras de verano / mujer bailando mecedora
luminosa, increíble, larguísima femineidad 

femineidad jirafa y sexo de París en nosotros
tan agradable con voces de viento desde Saint Germain
el día es luz de nube funicular tu cuerpo
has hecho gemir a Francia y ya no es Francia / no
es otra cosa complemente gorriona
tuya / escalones ciento noventa y siete y al final
maravilla de oeuf por la cima al caminar y ser
verano mujer

los soles son el girasol de las pinturas
las ampollas de cemento, caparazón de ciudad
y por vos estoy seguro
Montmartre hoy es otra cosa

la bohemia es todos los besos nuestros / miradas ocultas
y el sexo en París, por dios, por siempre
en el Pont Royal al vacío de todo un caracol con gente adentro
sobre nosotros desnudos
el balcón nos hace guitarra cantando a la tarde
embriagando el mate
y la música inmaculada silueta de acrílico
con tus nombres y tus apellidos / todos juntos
sobre Montmartre que ya
es otra cosa 

Rio

ojo del ámbar

es una esfinge / como diosa de mar
apasionada y rica lluvia en carmesí
desde apareos y parábolas la vi
con nubes tibias / gente blanca del ámbar

esas profundas miríadas del gris
gris turbio / río / cosas que hay que pensar
en dos por cuatro ella profunda es el hangar
acabo herido en todo lo que reís...

una bufada bufanda que haga / hablar
entre el frío que corre por su carmín
ella es el sexo / conductora letal
lenta en su kojak / luego subiéndome
a ver quién está listo...

Rio

Recóndito

Dejó sus cosas sobre la mesa. Le dije que había andado un sentimiento mío robándome el aire de la merienda por extrañarla y extrañarla, y ella repuso para asombro de las flores (espectadoras) que ella era ella, luego tal vez había algún conmigo para sus tantas otras mujeres en su nombre y aquellas tantas ellas no me pertenecían. No. Me di cuenta que lo nuestro se andaba sin muchos para atraerse poco, superándose por encima de los dos en un ambos tan pobre como decir un cuarto de cada uno. ¿Alguien te ha robado acaso el romance de aquellas lagunas jugando a mar abierto?

Resta el silencio.

Y si quedan las certezas mordiendo una rabieta que no has sabido enjuagar junto a la ropa sucia, ropa de semanas en el canasto y sus lluvias imposibles de darnos cielo celeste afuera, entonces afloro con los elencos, afloro y dejo mi sol para quien quiera realmente abrir las nubes por sí mismo.

Tristes

¿en qué pensamos
cuando estamos tristes?
y aquella revelación nace propuesta
en el viaje de luces
bajo el manto nocturno
el corazón no calma y bendecimos
como por necesidad los débiles momentos duplicados

y en eso pensamos cuando andamos tristes
en que nada más nos queda esto roto ahora
cristalizado y quieto entre los dedos
perdiéndose en descensos de arena
imposible
imposible de tomar / se va perdiendo
¿cómo no estar dominado por desesperanzas
y tartamudear
y sacar aquellos tragos sin materia
lo que nunca fue palabra?

¿en qué pensamos
cuando estamos tristes?
tal vez en los males que copian el mundo
van aquejando el semillero con magias negras
de nosotros nada después y un montón de documentos
porque cuando algo se va tan sólo queda el documento
bajo una agenda completa y la arena
cayendo cristalizada
con la cara desconcertada...

Rio

parietal de nombre

primo de mi tiempo aquél destino
que a pesar de resultar verídico amuleto
ni se asoma por ecuánime ni genuino
al mítico aunque efímero sentimiento
con que emergen los fuertes hombres
del agua sin el ímpetu perenne
pero de aguas con rozaduras de nene
donde juegan a tallar historias
y no olvidar jamás sus nombres...

Rio

Maga

digamos que tu cuerpo inerte dispersó todas las burbujas
y por el aire un mago las reunió con malabares arbitrarios
abatió la carne sonámbula y te hizo aguas en el interior nuevamente
digamos que tu cuerpo perdió los espíritus
y algo hermoso 
los reunió con sorbetes

Rio

Legando

Yo no hago las cosas / reparto consecuencias
de ellas su filo espero
y entonces en lo bravo del dominio
inspiro utópico pero aprendo errático
pese al asombro decorado esgrimiéndose en mi cara
de ellas su filo espero
y las demás consecuencias se esparcen
y nadie más nadie
suman preguntas
y responsables...

Rio