Crónicas de ancestros

Así, en la primavera plateada, subió sus asientos la melodía sobre el aluvión y naufragó penares en la búsqueda inmediata de buche desorientado. Llegó hasta lugares tan remotos como la locura, el paisaje, la flor que tan sólo se aprecia y nunca se entiende. Los tonos fueron amargándose en sus mares en un tumulto emocional de serpientes, jazz y amor juvenil.

Maestros de las enseñanzas dieron palabras de honor a la melodía cuando, en una de esas, el aluvión cayó improvisto de fuerzas sobre los céntricos bosques de una América sin nubarrones de tabaco y vino. Aún estaban vírgenes los aires, y los suspensos eran de notas naturales. Allí, la melodía conoció a ancestrales navajas guapas, tango dicen los antiguos se llamaba al rito de la contienda abrupta, al dulce clamor del humo amoral y el sastre de pelea. Eran filosas gargantas que tan sólo tuteaban a sus dedos, y daban cortes al aire sin despeinar su humor.

Fue enamorándose nomás de dos en dos la melodía, cuando al fin de sortijas preciadas inundó su hambrienta soledad. Apareció un bandoneón amargo en refunfuñones, algo de caminatas entre las nubes como siempre suelen hacer los complementos, esos sabores que tanto nos gusta cambiar en receta, naciendo así la triste tarde de algún Octubre allegado. La historia dio al amor una concepción compleja, y los hombres la alimentamos de materia enrojecida y mentiras escabeche. Fueron así los años del cerdo haciéndose conocidos entre los invitados del coliseo, y la música enamoró tanto a soberanos como a sucios trasgos.

La melodía y el bandoneón, aunque oscuros y exactos, fueron la excepción a tan vano desencanto. “Quiéreme como nadie me ha querido…”, se dijo el tango atontado entre las manos carnosas de alguna navaja afilada, “Seduce mis ciudades oscuras, germina intrigas en los árboles de esta duda tan atonal…”. Tango verbo amar en idiomas de aluviones infinitos, de golfantes melodías, de gargantas hechas de sal. Tiempos locos, mi amor, tan sólo tiempos locos.

Rio